97 escalones hacia la planta baja

Andamios y mucho comercio viejo vertebran la calle Sevilla, céntrica y discreta, flanqueada por vías en pendiente. un bar, una agencia de viajes, un locutorio o una floristería reparten normalidad urbana en este asfalto de tránsito hacia el descenso. La bajada agresiva de la calle Ibiza alarga la perspectiva y detona el horizonte, hasta ver parte del edificio de la Tabacalera, e incluso, en el punto de fuga, a los barrios de poniente. La zona se palpa inestable porque los desniveles nos envuelven.

Poca más historia guarda el rincón que la de seguir caminando hasta que la calle muera y el giganteso escalón que es Tarragona empape la estampa. La evocadora estampa desde Doctor Zammenhof es de aquellas que valen la pena: el azul rabioso del cielo, el skyline recortado por grúas, los silos y los barcos del puerto; la ciudad baja, mi hogar. El picado nos enseña la construcción nueva en lo que antes eran solares, trozos muertos de ciudad sin resolver y ahora es obra bombardeada por el sol inclemente, Se intuye la brisa, el aroma del Mediterráneo.

Inevitablemente, entre jóvenes ociosos y abuelos que gastan la mañana bajo naranjos, envalentona la curiosidad del acceso hacia la Tarragona que después se abrirá al mar. Las cien escaleras son un atajo gracioso, emblemático y, por supuesto, inexacto. El redondeo también afecta aquí. ¿Quién se ha resistido a contar los peldaños? Uno, dos, tres... queda al lado un pequeño parque con cuatro bancos, una rosa de los vientos dibujada en el suelo y dos operarios de la brigada municipal que acicalan la vegetación... cuatro, cinco, seis y así hasta el escalón número 55, donde un banco de piedra maltrecho y graffiteado sirve para un breve descanso.

Y en esas, entre el cruce con un goteo constante personas, entre ellas niños que disfrutan pasando lista a los escalones, se alcanza el último, el número 97, y se deshace el mito del centenar. El ritual de recuento es casi atávico y te arroja a la calle Vapor. La voluminosa Chartreuse es la meta del brusco descenso y una nueva Tarragona se abre a nuestros pies.

La envejecida fábrica contrasta con el esplendor impoluto de una zona nueva de supermercados y camiones alrededor que repostan el arsenal de la alimentación. La plaza dels Infants, mañanera, desierta y amable, destila relax. Otro ritual tarraconense: tocarles la cabeza a los chavales metálicos y macizos que, en el centro de la plaza, observan la fuente. En toda la plaza, sólo hay una chica que llama por teléfono ¡en una cabina!, esa instalación que se nos antoja antediluviana. El lugar rebozará multiculturalidad por la tarde. Esa pista de baloncesto es el Harlem de Tarragona.